Conversão

Os terrenos vazios,

das imensidões,

vastas.

Se espalham,

desordenadamente

por todos os cantos.

As flores,

murcham,

mas quem as vêem?

Essas tempestades,

de quase todos os dias,

corróem a fortaleza.

A pedra,

parada,

quer se mexer.

Se tudo sair do lugar,

como já é previsto,

onde hei de me esconder?

É que os campos,

outrora por mim conhecidos,

se fazem estranhos.

Só resta esperar a primavera,

onde tudo que morre,

ressurgirá.

Onde a solidão,

se converterá,

em nem sei o quê.



[Marinella Quinzeiro]